Mil armas apontadas á cabeça,

E a infelicidade de nenhuma disparar.

Vegetativo… inútil…

Aqui me encontro eu, na decadência imensa de ser eu.

Não encontro em nada, um significado para tudo isto.

E deixo-me estar…

Dias tornados em noite.

Noites tornadas em trevas.

Sou subalterno, de meu estado sério.

Demasiado sério…

Não faço rir ninguém, e nada me faz rir.

Carrancudo por feitio, ou talvez por defeito.

A vida que por mim passa,

É-me, um enigma de difícil resolução.

E eu tenho-a pensado, tenho-a analisado.

Sem tirar conclusões.

Já nem grito…

Já nem sonho…

Enojo-me de mim,

Por ter em mim este pensar.

Talvez me odeie tanto,

Pelo simples facto de ser eu.

Talvez exista por aí…

Uma resolução fácil para meu dilema.

Mas exige coragem, e egoísmo.

E, corajoso, sou pouco…

E o egoísmo, pouco me diz.

Posto isto…

Resta, a permanência

Vegetativa, inútil, carrancuda,

Incompreensivelmente incompreendida

De ser eu, e de tudo o que isso acarreta.