Tu, que um dia foste mais do que eu.

Tu, que eras tu, e tão pouco de mim.

Parte viva de mim, que morreu,

Rastilho fumegante que ardeu em carmim.

Tu figura, focada no pensamento…

Tu que sentias e sofrias, chicoteando-te na poesia.

Tu que não fugias do sofrimento,

Fazendo da humanidade tua heresia.

Ser poeta, que te perdias em devaneios,

Escrevendo o que sentias e o que não tinhas.

Com a força dos poemas alheios

Transportavas tua alma em suas linhas.

Criatura peculiar,

Criadora de novas razões

Vias o mundo com outro olhar

No ímpeto vertiginoso de tuas paixões.

Não te sinto agora em meu interior,

E ficam as folhas brancas e a caneta a descansar.

Na espera pela inspiração de um ser inferior

Que lhes dê uso, e as ouse profanar.